Tchekhov

Dégraissé, affuté

Déchargé du poids des fourrures

Et de la neige qui tombe à gros flocons

Débarrassé de ses samovars, de ses roubles,

De sa vodka et de ses cornichons.

Et il ne fait pas froid, parce que tout le monde brule.

Le monde dit toujours que l’on est jeune

Mais nous on sait qu’on ne l’est plus

Comment peut-on avoir trente ans

Et le sentiment que la vie est derrière ?

Et si les braises, jamais, ne devenaient des cendres ?